Emma pleurait encore en dormant, et parfois, lorsqu’elle fixait le vide, son regard semblait perdu… presque absent.
Le mois dernier, j’ai commencé à remarquer quelque chose d’étrange.
Chaque nuit, vers minuit, Evan quittait discrètement notre chambre.
Quand je lui demandais où il était, il répondait calmement :
« J’ai mal au dos, chérie. Le canapé du salon est plus confortable.»
Je le croyais.
Mais quelques nuits plus tard, en me levant pour aller chercher de l’eau, je me suis aperçue qu’il n’était pas sur le canapé.
Il était dans la chambre d’Emma.
La porte était entrouverte. Une douce veilleuse orange filtrait à travers l’entrebâillement.
Il était allongé à côté d’elle, son bras délicatement posé sur ses épaules.
Je me suis figée.
« Pourquoi dors-tu ici ?» ai-je chuchoté sèchement.
Il leva les yeux, fatigué mais calme.
« Elle pleurait encore. Je suis allé la consoler et j’ai dû m’endormir. »
Cela paraissait raisonnable, mais un pressentiment persistait : une lourdeur, une angoisse sourde, comme l’air chaud et immobile avant un orage d’été.
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