« Combien vous laisse-t-il mettre d’habitude ? » J’ai demandé, en observant les chiffres défiler.
Son visage s’est crispé. « Ce que ces pièces permettent de payer. Généralement environ deux litres. Juste assez pour rentrer. »
J’ai soixante-six ans. Je roule à moto depuis quarante-trois ans. J’en ai vu des vertes et des pas mûres. Mais la peur sur son visage m’a glacé le sang. « Où habitez-vous ? »
« À soixante-cinq kilomètres d’ici. » Ses sanglots redoublèrent. « S’il vous plaît, arrêtez-vous. Il arrive d’une seconde à l’autre, et il va croire que je flirtais ou que je lui demandais de l’argent ou… »
La pompe s’est arrêtée. Son réservoir était plein. Quarante-deux dollars.
Ses yeux se sont écarquillés de panique. « Oh mon Dieu ! Oh mon Dieu, qu’avez-vous fait ? Il va me tuer. Il va vraiment me tuer. »
« Pourquoi vous ferait-il du mal parce que quelqu’un d’autre a fait le plein ? » ai-je demandé, même si je me doutais déjà de la réponse à son regard, à ses coups d’œil vers le magasin et aux ecchymoses cachées sur ses bras.
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