« Tu ne le comprends pas. Tu ne sais pas comment il est quand il est en colère. » Elle me serra le bras. « S’il te plaît, pars. Avant qu’il te voie. »
« Je ne te laisse pas ici », dis-je. Elle recula. « Tu aggraves la situation. Il va croire que j’ai tout manigancé, que je voulais que tu me sauves. »
« Tu voulais que je te sauve ? » Elle ouvrit la bouche, puis se figea. « Il arrive. Oh mon Dieu, il arrive. S’il te plaît, pars. »
Je me retournai et le vis sortir de la station-service. Une vingtaine d’années. Musclé, des tatouages à profusion. Le genre de type qui devient plus agressif en public.
Il me regarda, vit le réservoir plein, et son visage s’assombrit.
« C’est quoi ce bordel ? » Il s’approcha d’elle d’un pas décidé. « Je te laisse tranquille cinq minutes et tu mendies devant des inconnus ? »
« Je ne lui ai rien demandé, Tyler. Je te jure. Il a juste… » Tyler lui attrapa le bras. Brutalement. Elle sursauta. « Il a juste fait quoi ? Il a rempli le réservoir par hasard ? Personne ne fait ça sans demander. »
Je m’avançai. « Mon garçon, j’ai fait ça parce qu’elle avait besoin d’aide. Elle n’a rien demandé. C’est ma faute, pas la sienne. »
Tyler finit par me remarquer. Je mesure 1,90 m, je pèse 109 kg, je porte un gilet en cuir couvert d’écussons, et ma barbe grise m’arrive à la poitrine. J’ai exactement l’air de ce que je suis : un vieux motard qui ne se laisse pas faire.
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